jueves, 29 de mayo de 2014

Independencia y libertad creadora o dependencia CULTURA POPULAR O CULTURA POPULISTA


Agencia La Oreja Que Piensa. Argentina. Por Julio Azzimonti 
http://www.laorejaquepiensa.com.ar/node/245#.U4enkSg3B1t

Poseer la lengua y la palabra es tener la llave maestra de la cultura. Y en este punto, debemos profundizar la visión y hacer una diferenciación que es sustancial entre “cultura popular” y “cultura populista”.


Este es uno de los núcleos sustanciales del problema de la cultura actual y la acción del poder sobre y dentro de ella. La construcción de un país, es la construcción de su cultura. Y la destrucción de este, es la destrucción o apropiación y vaciado de la conciencia de esa cultura.


Consideramos que la cultura populista es y genera dependencia, en tanto que la cultura popular es y genera independencia y libertad creadora.


Una persona o grupo elabora algo y otros lo reciben, lo consideran, lo valoran: esto es una acción, un acto. Todo lo que se elabora, abstracto o concreto, siempre está dirigido a alguien, a otros que lo reciben, que lo interpretan a través de sus ideas, de sus valores, de sus vivencias, pero siempre “algo sucede”. Puede incorporarlo a su conocimiento o puede rechazarlo, puede usarlo o puede descartarlo, pero siempre algo sucede. Nadie hace algo que en algún momento o en algún lugar no afecte a otros y a uno mismo.


A la cultura la constituyen actos, acciones que se dirigen, voluntarias o involuntarias, a otros que son espectadores. Estos participan en forma activa o pasiva del acto. Es la característica fundamental del acto o acción cultural. El receptor (el público, el espectador) puede ser activo o pasivo, sujeto u objeto de la cultura.


Cuando en una comunidad las personas se comportan como sujetos activos, capaces de recibir, transformar, resignificar, reasignar, creando así otro acto cultural más amplio, estamos ante una cultura genuina y popular. Pero cuando las personas se comportan como seres pasivos, solamente receptoras, como recipientes vacíos que se los llena, incapaces de recibir y transformar, estamos antes personas o comunidades de características populistas.


La cultura de los pueblos debe ser un proceso activo, vivencial, manifestado por unos y revivido por otros, una conciencia que entrega sus contenidos cargados de valores estéticos y éticos a otras conciencias que en libertad los reciben, los incorporan reelaborándolos, o los rechazan.


La cultura popular es creadora y recreadora, valora sus tradiciones y sus vanguardias. Participa en sus tensiones, toma partido, discute y critica.


La cultura populista recibe y repite en forma mecánica y allí se agota. No emerge del acto nada nuevo, nada modificante o conmovedor, sólo iconografías y golpes bajos emocionales, quedando pasiva y vacía, insatisfecha y necesitando con compulsión más consumo, sin solución de continuidad. Aquí las personas son incapaces del esfuerzo de, no ya de crear, sino de recrear o de actuar de manera crítica.


Lo que es asumido de esta manera, lleva a la irrupción de valores artificiales y extraños que desplazan o descolocan a los propios, los fragmentan descomponiendo su unidad de sentido, los mezcla en categorías y prioridades distintas, hasta producir su reemplazo, destruyendo las bases de la capacidad activa y creadora.


En la cultura populista, los seres, las comunidades son inertes espectadores de la cultura que le es dada, provista, introducida, a través del sistema de consumo que dicta el mercado.


En la cultura popular, las personas, los pueblos, son actores, protagonistas malos, regulares o buenos de su cultura y de la inserción de esta en el mundo, desarrollando una conciencia real de su propio ser, se sus potencias y sus debilidades y un sistema de valores acorde con sus necesidades, basado en el esfuerzo personal y comunitario, que les permite elegir con libertad lo que les conviene tomar o rechazar de otras culturas para hacer crecer a la propia.


La cultura popular elabora su propio alimento espiritual, potencia su lenguaje y hace uso pleno de la palabra que oxigena y amplifica su comunicación y su conocimiento. Crea sus propias imágenes, su imaginería, sus metáforas, reconociendo la vitalidad de los claroscuros y su formidable fuente de energía artística.


“Todo el universo visible, no es más que un formidable almacén de imágenes y de signos. La tarea del poeta, del artista, consiste en percibir analogías, correspondencias que adopten el aspecto literario de la metáfora”. (C. Baudelaire)


La conciencia de un pueblo es su cultura trabajado y trabajando en una lengua propia.


Una cultura crítica donde la tradición sacralice, pero no congele, donde se persiga la preservación de símbolos, íconos y valores estéticos y éticos que no clausuren, sino que permitan su histórica renovación, su refresco cultural. Una tradición de actitud crítica y vital, que sea capaz de asegurar y conservar la capacidad metaforizadora y utópica de su pueblo, sus visiones y su imaginería.


Miramos y comprendemos al mundo desde nuestras imágenes, desde nuestras metáforas, desde nuestra lengua que no ni más ni menos que el vientre de la cultura.


(*)Periodista, escultor, poeta.

miércoles, 16 de abril de 2014

GREGORIO SAMSA DICE LO SUYO Autor: Julio C. Azzimonti Otoño de 2014

           GREGORIO SAMSA DICE LO SUYO

...no voy a embestir el cuerpo exhausto
hasta apropiarme
de la piel y los músculos de Franz
en una venganza inútil
por haberme confinado
a esta condición inexplicable

sólo quiero mirarlo a los ojos
y que me vea fuera de la página

no pretendo el torreón pétreo
de su cabeza
ni el vapor ácido que exhala
su alma dolorosa y bella
de burócrata despiadado
de la conciencia profunda
(él que peleó y derrotó
a la máscara insondable del mundo)

¿ no han visto resplandecer
esa ensimisma cabeza
estacionada en el cénit del siglo XX?

 ¿ no han visto cómo se fue apropiando
de los detritus fragmentados
de una modernidad caótica
enceguecida y sorda
por las cruces encendidas de dos guerras
y apilarlos piedra sobre piedra
sangrando sus signos y sus manos
hasta levantar sus muros de palabras?

¿y acaso esos muros
no son su piel impura de dolores
sus músculos de humo
sus huesos como cuchillos
y su índice como espada?

sólo de algo estoy seguro:
detestaba la cuadrícula de las ciudades
esos laberintos de la razón pura
sin juegos ni honores
donde los repliegues de los expedientes
se pierden
en las madrigueras inexpugnables
del fascismo de la ley

de algo estoy seguro
Franz abominaba
la redondez de la tierra
su esférica condición cerrada

creo que era demasiado
para él y su siglo de pólvora

 sólo deseo mirarlo a los ojos
y que me vea frente a frente
fuera de la página para constatar
que somos un mismo animal



                                                  Julio C. Azzimonti

                                                     Otoño de 2014

miércoles, 26 de febrero de 2014

LA CANCIÓN DE MARÍA MORENA . Libro: Julio Cesar Azzimonti y musicalización: Oscar Peretto e ilustraciones: Pedro Gaeta


Aquí en la luz

de los barrios de cobre
está María niña
Morena y transparente de sueños
jugando con mates de barro
y muñecos de trapo
que cayeron del cielo
cuando algún santo piadoso
los empujó al vacío.
Aquí Morenita
arrullaron tu sueño
estampidos a mansalva
y un sólo cuento
contado por la boca
desdentada de la noche
cayeron sobre tu alma
con sus miedos.
Aquí
en tus oídos
se anudan
rumiando el aire opaco
campanas de sapos
y el cristalerío turbio
del zanjón.
Aquí
mirando hacia adentro
desde la ventana torcida
te veo María
en la penumbra de la Mala luz
sentada a la mesa
junto a tus hermanos
y a tu viejo
mirando el hueco de los platos
el día en que la hornalla
consumió el último carbón
y el fuego  se mandó a guardar.
Aquí hace tanto frío
cuando tu viejo
cabello blanqueado por el fraude
agarra el cuchillo de pelar naranjas
y corta sus dedos en rebanadas
repartiéndolos a sus hijos
que los comen  agitados
entre latigazos de silencio.
Aquí tu vieja
es una cabeza solitaria
colgando torcida de la pared.




Mirá María

delante de tu ventana inconclusa
creció un cardo
como un esperpento del destino

 Morena
nada hay más parecido a la pobreza
que un cardo
y si un gato negro como yo
se estampa a su lado
El pobrerío enardecido
pronto prenderá fuego
a la imagen

Creerán que todo su dolor
es engendro
de tu vientre maldito
y que los fuegos  amarillos
de mis ojos
serán el cuerpo sinuoso
de la criatura

Sabés Morena
esta gente aspira las espinas
clavadas en las entrañas del dolor
y sólo les queda matar a alguien
para aliviar su pena perpetua

Puta madre Morena
eso serás y deberás morir
junto a tu gato
antes que nazca el diablo
y los azotes con  los cardos

Mirá María
delante de tu ventana inconclusa
como crece el cardo
no lo saqués Morena
ha dado una flor rosabunda
y es preferible a  la muerte








jueves, 13 de febrero de 2014

Libros editados por Julio C Azzimonti

                                             LA CANCIÓN DE MARÍA MORENA



LITERATURA ACTIVA Y PROCESOS COMUNICATIVOS

                                                                         ACERITO

                                                                                                                         LO QUE VENDRÁ       
                                             
 POEMA PARA LA CIUDAD DE ATRÁS



                                                                                               


                                                                                                                                                     
                                 

martes, 20 de agosto de 2013

Sida con héroe

desde su vacuo volumen guerrero
desde sus músculos y su poder
desde sus milenios de triunfos

me mira

desde sus pupilas perplejas
desde sus rosas incrustadas
desde esos camafeos crepusculares
piel opaca y ceñida
que buscan sus raíces
en el nombre desesperado
en la efemérides virósica del destino

me mira

desde su otroredad lineal
desde el relato en cruz de la sibila
desde la espada la espada clavada
de adentro hacia afuera
donde nunca la esperó
sintiendo desde el estupor de la pena
que el barco escorado hacia el poniente
de su cuerpo en negativo
ha cortado amarras
con las velas destrozadas
dejándolo con la mano extendida
y sus ojos magníficos
agrandándose a medida
que se internan encendidos en el cráneo rapado
donde aquiles se referenciaba
y su pueblo se expandía en la eternidad
mientras homero se disfumaba
sintiendo que la historia se torcía
y las sirenas perdían su sentido
desde allí me mira

me pide
desde el campanario de su pena
desde         
 el disvalor épico del afecto mínimo
sencillo
desde la inmortalidad degradada
de la piedra y el mar
me pide

-la carencia es un efecto despiadado
que le cruza seco la cara-

y este odiseo
de rostro en blanco y negro
con su piel herida desde adentro
pide
para no olvidar su nombre
para conseguir volver a los colores
pide
por unas monedas de futuro
pero la muerte de la inmortalidad
así de seca así de muerte
es una perspectiva tan cercana
que el tiempo visceral
rotando  negativo
es una espada feroz abriéndose paso
más allá de la columnas de hércules
y más allá
con los dioses en retirada
de su cuerpo
sus pupilas desconcertadas
intentando desgarrar
la vieja luz ahora que se aleja
y esas manchas sobre la piel exquisita
sello olímpico de lacre
haciendo soñar
sonidos de islas en el temporal
campanas de pena y oscuridades

-itaca está más allá del destino
cuando el destino cambia como los vientos-

él solo espera desde su anatomía desalmándose
un viento que barra la historia
un murmullo condescendiente de su madre
una orden brutal de su padre
que lo devuelva al origen
un mazo de barajas
que dé algún oro final
un mareo de siesta
una calesita girando
una pera de cuero inquieta
una sortija con su dedo ensartado

padre homero rey de reyes
nunca me enseñaste que el peor de los peligros
viene desde adentro

                                           Julio César Azzimonti

  

martes, 25 de junio de 2013

EL LUGAR HUMANO

cuando las luces dirigidas al ensueño
se aferran al escenario
y las sombras se esfuman sobre el resto humano

cuando luces sombras y ensueño
bordonean la ansiedad y la memoria
               algo está por ocurrir

en la oscuridad expectante de los ojos
sólo ellos se inyectan de luces
abriendo con desmesura sus pupilas de oro
               algo está por ocurrir

la palabra dulce o despiadada
no deberá aparecer todavía
no deberá aparecer ni el gesto
ni el movimiento
sólo el fotograma espléndido
de la escena abusando de su fuerza

paredes floradas desplegando
simulacros
permanecerán erguidas
hasta un final lejano

sobre las tablas en este lugar
sin límites
los personajes salidos del papel
se miran congelados
esperando nuestra orden del alma

voy recorriendo sus perfiles
endurecidos
tocándolos con las yemas de mis ojos
temblando de presagios
              ¿qué va a ocurrir?
estos actores con panzas y hoquedades
se mueren todas las noches
para renacer

estos actores hinchados de emociones
buscarán cuando se muevan y remuevan
empujarnos  hacia adentro de la caverna
             ¿qué va a ocurrir?
pronto se juntarán en escena
ebrios de deseos
colocando máscara sobre máscara
hasta engañar nuestros sentidos inflamados


cuando se muevan en este lugar
sin límites
brotarán cuervos y magnolias de sus rostros
para emerger en onirias
y retratos interiores sepultados

cuando hablen con silbos y guturas
desgarradas
estallarán las censuras violáceas
y el antiguo sueño del hombre
dejará de ser una sombra
en las paredes de la caverna
la vieja conciencia con su guardián de granito
abrirá sus alas de buitre utilero
y se lanzará a comernos el hígado y los plexos
            ¿qué va a ocurrir?
cuando tornes al movimiento y al gesto
en esta caverna crepuscular
aparecerá el cruel fantasma de Esquilo
con su bolsa de símbolos y escarnio
acelerando el aire y las cabezas

alguien
quizás alguno de ellos
se sentará a una mesa traída del misterio
cargando de alcoholes el silencio
y comenzará el hartazgo sensorial

hay una música enredada en las cosas
cuando tantas cosas
se yerguen formando deslices claroscuros
y barreras de luz
            ¿qué va a ocurrir?
alguien alguno de ellos todos a la vez
desencadenarán un tortuoso drama sin final
sin embargo todos morirán
ahogados en palabras de almacén

serán incestuosos parricidas?
¿o brujos malolientes y fugaces
bajo su mascarada de capas y polvos?

hay un divino río torrencial
empujándonos hacia ellos
aún antes del gesto
o la palabra timbrada

hay un furioso torrente de caballos
recorriendo este agujero de carne pulsátil

hay un estremecimiento
del pecho endurecido empujándonos
hacia esa flor carnívora
untuosa y fija en el ojo estupefacto

¿qué va a ocurrir en este escenario
de sueños perpetuos?

estos actores morirán para renacernos
para agitar el demonio energético
de la tragedia y el drama
del amor o el odio eterno

van a remover capas y capas
de dolores brutales
y alegrías destellantes
hasta llegar al sólo dolor
a la solitaria alegría
al paraíso perdido en la chatarra
al núcleo en llamas
de la vida y la sustancia
cuando tornen al movimiento y al gesto
a la palabra y al signo
en esta vieja comuna teatral
actuantes y actuados
con sus rostros de polvos y carmines
estallarán como reyes
en ruedos de caricias y golpes
en rituales y juegos
en gemidos y libertades
en laberintos y adulterios
en frutos carnales
y en una ternura piadosa
destruyendo
el cristal del pensamiento
y las voces de mando
de la razón armada

cuando las luces
dirigidas al ensueño
se aferren al escenario
en esta comuna teatral
algo
quizás un espasmo de la vida

va a ocurrir