martes, 20 de agosto de 2013

Sida con héroe

desde su vacuo volumen guerrero
desde sus músculos y su poder
desde sus milenios de triunfos

me mira

desde sus pupilas perplejas
desde sus rosas incrustadas
desde esos camafeos crepusculares
piel opaca y ceñida
que buscan sus raíces
en el nombre desesperado
en la efemérides virósica del destino

me mira

desde su otroredad lineal
desde el relato en cruz de la sibila
desde la espada la espada clavada
de adentro hacia afuera
donde nunca la esperó
sintiendo desde el estupor de la pena
que el barco escorado hacia el poniente
de su cuerpo en negativo
ha cortado amarras
con las velas destrozadas
dejándolo con la mano extendida
y sus ojos magníficos
agrandándose a medida
que se internan encendidos en el cráneo rapado
donde aquiles se referenciaba
y su pueblo se expandía en la eternidad
mientras homero se disfumaba
sintiendo que la historia se torcía
y las sirenas perdían su sentido
desde allí me mira

me pide
desde el campanario de su pena
desde         
 el disvalor épico del afecto mínimo
sencillo
desde la inmortalidad degradada
de la piedra y el mar
me pide

-la carencia es un efecto despiadado
que le cruza seco la cara-

y este odiseo
de rostro en blanco y negro
con su piel herida desde adentro
pide
para no olvidar su nombre
para conseguir volver a los colores
pide
por unas monedas de futuro
pero la muerte de la inmortalidad
así de seca así de muerte
es una perspectiva tan cercana
que el tiempo visceral
rotando  negativo
es una espada feroz abriéndose paso
más allá de la columnas de hércules
y más allá
con los dioses en retirada
de su cuerpo
sus pupilas desconcertadas
intentando desgarrar
la vieja luz ahora que se aleja
y esas manchas sobre la piel exquisita
sello olímpico de lacre
haciendo soñar
sonidos de islas en el temporal
campanas de pena y oscuridades

-itaca está más allá del destino
cuando el destino cambia como los vientos-

él solo espera desde su anatomía desalmándose
un viento que barra la historia
un murmullo condescendiente de su madre
una orden brutal de su padre
que lo devuelva al origen
un mazo de barajas
que dé algún oro final
un mareo de siesta
una calesita girando
una pera de cuero inquieta
una sortija con su dedo ensartado

padre homero rey de reyes
nunca me enseñaste que el peor de los peligros
viene desde adentro

                                           Julio César Azzimonti

  

martes, 25 de junio de 2013

EL LUGAR HUMANO

cuando las luces dirigidas al ensueño
se aferran al escenario
y las sombras se esfuman sobre el resto humano

cuando luces sombras y ensueño
bordonean la ansiedad y la memoria
               algo está por ocurrir

en la oscuridad expectante de los ojos
sólo ellos se inyectan de luces
abriendo con desmesura sus pupilas de oro
               algo está por ocurrir

la palabra dulce o despiadada
no deberá aparecer todavía
no deberá aparecer ni el gesto
ni el movimiento
sólo el fotograma espléndido
de la escena abusando de su fuerza

paredes floradas desplegando
simulacros
permanecerán erguidas
hasta un final lejano

sobre las tablas en este lugar
sin límites
los personajes salidos del papel
se miran congelados
esperando nuestra orden del alma

voy recorriendo sus perfiles
endurecidos
tocándolos con las yemas de mis ojos
temblando de presagios
              ¿qué va a ocurrir?
estos actores con panzas y hoquedades
se mueren todas las noches
para renacer

estos actores hinchados de emociones
buscarán cuando se muevan y remuevan
empujarnos  hacia adentro de la caverna
             ¿qué va a ocurrir?
pronto se juntarán en escena
ebrios de deseos
colocando máscara sobre máscara
hasta engañar nuestros sentidos inflamados


cuando se muevan en este lugar
sin límites
brotarán cuervos y magnolias de sus rostros
para emerger en onirias
y retratos interiores sepultados

cuando hablen con silbos y guturas
desgarradas
estallarán las censuras violáceas
y el antiguo sueño del hombre
dejará de ser una sombra
en las paredes de la caverna
la vieja conciencia con su guardián de granito
abrirá sus alas de buitre utilero
y se lanzará a comernos el hígado y los plexos
            ¿qué va a ocurrir?
cuando tornes al movimiento y al gesto
en esta caverna crepuscular
aparecerá el cruel fantasma de Esquilo
con su bolsa de símbolos y escarnio
acelerando el aire y las cabezas

alguien
quizás alguno de ellos
se sentará a una mesa traída del misterio
cargando de alcoholes el silencio
y comenzará el hartazgo sensorial

hay una música enredada en las cosas
cuando tantas cosas
se yerguen formando deslices claroscuros
y barreras de luz
            ¿qué va a ocurrir?
alguien alguno de ellos todos a la vez
desencadenarán un tortuoso drama sin final
sin embargo todos morirán
ahogados en palabras de almacén

serán incestuosos parricidas?
¿o brujos malolientes y fugaces
bajo su mascarada de capas y polvos?

hay un divino río torrencial
empujándonos hacia ellos
aún antes del gesto
o la palabra timbrada

hay un furioso torrente de caballos
recorriendo este agujero de carne pulsátil

hay un estremecimiento
del pecho endurecido empujándonos
hacia esa flor carnívora
untuosa y fija en el ojo estupefacto

¿qué va a ocurrir en este escenario
de sueños perpetuos?

estos actores morirán para renacernos
para agitar el demonio energético
de la tragedia y el drama
del amor o el odio eterno

van a remover capas y capas
de dolores brutales
y alegrías destellantes
hasta llegar al sólo dolor
a la solitaria alegría
al paraíso perdido en la chatarra
al núcleo en llamas
de la vida y la sustancia
cuando tornen al movimiento y al gesto
a la palabra y al signo
en esta vieja comuna teatral
actuantes y actuados
con sus rostros de polvos y carmines
estallarán como reyes
en ruedos de caricias y golpes
en rituales y juegos
en gemidos y libertades
en laberintos y adulterios
en frutos carnales
y en una ternura piadosa
destruyendo
el cristal del pensamiento
y las voces de mando
de la razón armada

cuando las luces
dirigidas al ensueño
se aferren al escenario
en esta comuna teatral
algo
quizás un espasmo de la vida

va a ocurrir

martes, 18 de junio de 2013


EX MUSICHI


                                   Oír con los ojos
                                   Es una agudeza
                                   Del amor                           
                                              Ernest Kietzchmer                         
                           
Beethoven navega sereno
por un sueño pastoril de cuerdas
y el pulso de la tierra
instalado en sus mejillas rosadas
le golpea los ojos

Beethoven avanza resoplando
en un marasmo ondulante de bronces
metidos en el mar embravecido
del centro de su pecho

Beethoven empuja empecinado
el bosque de maderas
donde el aire rechifla
y orfeo se estremece
viviendo calido en sus ingles

Beethoven enfurecido
con zarpasos de testículos
decide atacar con los timbales
disonando los colores de su plexo

Beethoven despliega apasionado
la enorme vela de su cuerpo
y siente jugar los sonidos
entre los vientos de sus órganos

(Amanece
y Beethoven levanta la tapa
de su piano y se incorpora
con las cuerdas marcadas en su espalda
amanece
y sus dedos golpean la luz del naciente
obviando las teclas)

 Beethoven se apropia del silencio
con el mismo paladeo que come
sus berenjenas
y se traga los compases
que iran a sus células tonales

Beethoven  encarcela sus oídos
para vender su alma a la música
clausurado al vulgaterio
Deja de hablar en lenguas
cuando dice a su rostro reflejado
en el lustre del piano:
“La música  es solo un ciclo
abierto hacia el vientre
            en juego de silencios
            que escapan como cuervos
            dejando un hígado carcomido
            cuando se juntan tres notas
            en la lucidez de mi sangre”

(Anochece
el día está grabado
en los pentagramas calientes
de las hojas amontonadas)

Beethoven sueña
dentro de la resonancia de su cuerpo
estar solo en el cielo
mientras afila plácido su alma

Agazapado abraza un celo
esperando el momento
de saltar sobre Brahms
y devorarle las certezas

 Riéndose con Bach
cuando se comía los quesos
robados a las iglesias 
mientras siente en su paladar la música
de su olor

Dejará carroña sonora
migajas de compases pedagógicos
para ese Malher hambriento
que se la pasa abriendo
la boca y el culo

Corre con Schiller
remontando sonidos de tormentas
saltando de horizonte en horizonte
estirando hasta el infinito
los bordes trigales de la campiña

Por las noches
volverá loco a ese Wagner
patético de humo y espadas
Clavando en su puerta
Una frase:
            “La música sólo está
            Entre

            Una diástole y una sístole”......................julio c. azzmonti

jueves, 13 de junio de 2013


                             TEOREMA TIESO DE MORFINI




Escenario:  habitación a oscuras de gruesa catadura…
Morfini en penumbras espera tieso que todos se duerman…                                               
los ojos relumbrando abiertos…
los dedos de sus pies
se mueven solos y rítmicos…
a su costado la heladera ronroneando pesada


Hipótesis: la distancia rectilínea de la cama a la heladera
no es la misma que la de la heladera a la cama…
el tiempo se contrae primero y luego se dilata…
primero talla la ansiedad luego la plenitud…



Tesis: sostiene Morfini que las galaxias
Se expanden y se contraen de acuerdo
A lo que haya dentro de una heladera…



                                                                    Julio C. Azzimonti

                                                                             Agosto de 2012