jueves, 23 de agosto de 2018


LEONARDO ENMARCADO

Leonardo enmarcado observa desde la ventana:
la muchedumbre en gritos
lleva una mujer atada
a la que van a quemar

la visión detiene su conciencia
la perspectiva dispara la idea
llama y dice a sus discípulos
“De todas las soberbias de este mundo
la del ignorante es la peor
no reconoce límites
porque hasta los déspotas tienen alguno”

el anagrama de su tiempo
se agota en el escarnio
de un sueño perpetuo
en blanco y negro

Leonardo espadas en los ojos
ha entrado en el deseo despiadado
de su propia totalidad inabarcable
ha entrado en su alma
para dibujarla
entró en el tembladeral de la creación
partiendo de una estética
para construir su ética

en los ojos de Leonardo
allá en lo alto
enmarcado en la ventana
la bruja desde abajo
se mira confinada en su retina

Dice a sus discípulos:
“ De todas las soberbias de este mundo
la del ignorante es la peor
porque no tiene estética”

la muchedumbre aúlla
acercándole llamas a la pira

con la piel encendida
la bruja vitrificada
en las retinas de Leonardo grita insensible
al dolor:
“Vas a inseminar la Historia pero no a la mujer”
“Contale a tus discípulos
el horror de perder la luz”
“la ignorancia es un fresco
enorme de sombras”

Leonardo la escucha y piensa contrariado:
“el horror sigue siendo
la noche con una tela en blanco”

Llama a sus discípulos:
                        “les digo que la luz
                         es sólo un párpado abierto
                         un juego de sombras que escapan
                         dejando un hueco cálido
                         cuando hay tres lámparas encendidas
                         separadas por guiones de penumbras
                         son tres
 las sombras que buscan
                         escaparse de tu vida”.




                                                         Julio C. Azzimonti

viernes, 15 de junio de 2018


REQUIEM  PARA  HUMBERTO RIVAS…
                                                                         Demiurgo de la palabra…



Llegó puteando desde las luces malas
a este San Miguel
que siempre tuvo el diablo entre las patas

Llegó con el drama en las manos
y la comedia en la boca
a encontrarse con la tragedia

Llegó allá por los 70 gritando
la comedia de este drama
y el drama de esta comedia
hasta que su país ensurado
el nuestro
                    de cada dia
desplegó todas las espadas
de sus barajas

Nos llegó desde el azar
como la época desde la historia

aulló desde su obra paroxística
que impuso con el fervor
de saber que era la única vez

 Los arcanos
                        sus queridos arcanos
fueron develados hasta donde el quiso
mientras
                  el mundo inabarcable de su tiempo
explotaba en su palabra

Pasó penurias y dichas
acechos y amores
y construyó su muerte
hasta ser la presa del final
cuando un parásito
                                     en el pecho
le ocultó el oxígeno
                                      pero no
la última palabra…

Aquí
En este puñado de conciencias
                                                      conjuradas
está
           Humberto Rivas
demiurgo y dramaturgo
como si el tiempo se hubiera hecho para él…
…y su socarrona luz para nosotros…



IN MEMORIAM…


Lo conocí el mismísimo día
que llegó a San Miguel
cuando las sombras se acuartelaban

Nos sentamos en un bar
y hablamos
                      durante treinta años
hablamos
mientras sudestaban los presagios

Nos abrazamos con la palabra
nos protegimos con la poética del humor
y la complicidad de la visión

Por favor
                   qué más…
 
Hoy me queda una mansión
                                                      espléndida
tripulada por el vacío

No habrá más palabra
que pena insondable…
                                       pero habrá obra…
eso sí…


                                                                   Julio César Azzimonti                  
                                                                                       Cuando es agosto de 2006                 

     


miércoles, 25 de abril de 2018

Herramientas del Escritor: Lugar, Escenario, Personaje y Conflictos



Herramientas del Escritor: Lugar, Escenario, Personaje y Conflicto.
Resignificación de la secuencia: nacimiento-seno materno-cuna-habitación-casa-barrio-pueblo. El Lugar ( mi lugar ) como espacio simbólico que ocupará su vida; llave de acceso al mundo. Conceptualización del Escenario literario donde indefectiblemente aparecerán los personajes reales o imaginarios a interceder en su vida real y ficcional. Conceptualización de la necesariedad de los Personajes y con ellos la interacción. Conceptualización de la aparición del conflicto. Desarrollo del texto basado en la observación desde el punto de vista del escritor de la triada: escenario-personaje-conflicto y sus resoluciones literarias. Conceptualización de las historias personales. Su elección, su intertextualidad, sus cruces y sus valoraciones literarias. Julio César Azzimonti Talleres y Seminarios Herramientas del escritor Charla breve, vídeo casero o entrevistar al escritor, amigo Julio a partir de su hacer en taller y programas literarios de los mismos, como coordinador - autor del referente que compartimos en esta ocasión cause desde Literarias Riodelareconquista. En Los Polvorines, abril 2018 ¡Gracias Julio!

Herramientas del escritor 1





Herramientas del escritor 1: Julio César Azzimonti

Charla breve, vídeo casero o entrevistar al escritor, amigo Julio a partir de su hacer en taller y programas literarios de los mismos, como coordinador - gestor del referente Herramientas del escritor que compartimos en esta ocasión cause desde Literarias Riodelareconquista. En Los Polvorines. Abril 2018

miércoles, 22 de noviembre de 2017

Entrevista a "Julio César Azzimonti" en UNITV , televisión pública de la Universidad Nacional de General Sarmiento


Entrevista a "Julio César Azzimonti" en UNITV , televisión pública de la Universidad Nacional de General Sarmiento. Programa: Noroeste, Gustavo Ruggiero conversa con el escritor, reconocido poeta, ebanista, escultor. Un artista oriundo de Zárate, actualmente vive en Malvinas Argentinas.

Biografía de JULIO CÉSAR AZZIMONTI:
 Nació en Zárate, provincia de Buenos Aires, en 1943. Vivió hasta los 27 años en Villa Urquiza, Capital Federal. Actualmente reside en Los Polvorines, partido de Malvinas Argentinas. Estudió psicología, sin terminar la carrera. Desde hace más de 20 años enseña talla y escultura en madera. Coordinó varios talleres literarios y encuentros de escritores. Dirigió y editó revistas literarias y culturales: El arcón, La banana magnética, El hiperpótamo y Precisiones. Integró el grupo cultural “La Jabonería de Vieytes”. Colaboró y publicó en: La Prensa, La Gaceta de Tucumán, Clarín, etc. En el año 1987 fundó ADEL (Asociación de Escritores y Lectores de General Sarmiento) y fue presidente hasta 1998. Cofundó Círculo 21 de Ediciones, editorial que publicó 32 libros de narrativa, ensayo y poesía. Publicó: Mi Lugar, poesía y relatos en colaboración (1978); Acerito, novela, Editorial Plus Ultra (1988); Lo que vendrá, nouvelle, Círculo 21 Ediciones (1995); Literatura activa y procesos comunicacionales, Antología de cuentos (2004). Obtuvo premios y menciones: 1er Premio Concurso Nacional de Cuento “Roberto J. Payró” (1978); 2º Premio y Mención Especial del Jurado por: “A juego y vida”, Fundación ARCIEN de Rosario, Concurso Nacional en 1979; 1er Premio en el Certamen Internacional de Cuento “Eduardo Mallea” organizado por la Fundación Carbide (1981) y Mención Especial en Premios Nacionales de Literatura 1985/1988 en 1992. Desde 1999 integra el Consejo de Redacción de la Revista OMERO poesía. En el año 2012, presentó “El lugar Humano”, plaqueta ediciones Omero libros. El 6 de noviembre de 2013 presentó “La canción de Maria Morena”, libro-cd, musicalizado por Oscar Peretto, auspiciado por el Centro Cultural de lUniversidad de General Sarmiento.

https://www.uni-tv.com.ar/ondemand/noroeste/julio-cesar-azzimonti

viernes, 24 de marzo de 2017

RARAS COMO ENCENDIDAS









RARAS

              COMO ENCENDIDAS


1977
¿ cuándo empezó a girar la calesita
de la vida o la nada?
¿fue en la época en que las vendas blancas
en los ojos treparon hacia el pelo
y empezaron a verse siluetas
que buscaban agujeros en el tiempo?

cuando empezó a girar la calesita
de los huesos con memoria
arreciaba la tormenta
que dijeron duraría
tantos años como la pena

en principio ¡circulen!, ¡circulen!
¿ cómo llenar vidas de vacío
vacío de vacío
vacío de vidas de la memoria
recuerdos de vacíos
vacíos encarnados
vacíos con huesos
huesos con números
números humanos?

cuando la calesita de los jueves
comenzó a girar ¡circulen!
los ríos de piedra ¡circulen!
con nombres de calles ¡circulen!
hicieron brillar sus cubos de granito
donde habitaba el secreto del rio y el concreto

¿qué calesita es esta tripulada
por mayoría de mujeres ¡circulen!
que vienen de la llanura?

¿qué  calesita es esta
donde los pibes y las pibas
devorando su tiempo
no están?

¿qué calesita es esta
donde la música es sonido
de suelas pasionarias solitarias
raspando el silencio de las baldosas?

(un susurro de miradas dijo:
son madres raras
de un sur que se pretende suprimir
aniquilando su ensuración)

       
                           
2

madres se vieron
simadres descarnadas
sobre el paisaje fulero de presagios

carne y flor aparecidas de la nada
cabezas y estupor sin nombre
marchan girando y girando
en esa puta plaza
hambrienta de gestos

porque sólo el gesto
el gesto y la mirada encendida
cuando la palabra
y aún la gutura
se habían clausurado
confinándose a los vientres

ojos que se mueven
soltando su pavor
frentes que se arrugan
manos que señalan sin rumbos
dedos que palpan rigores eléctricos
pies que a pesar de todo
se mueven sin parar

contaron como murmullo:
se ven lágrimas blancas
si
lágrimas blancas
contaron en los barrios alunados
en los suburbios del miedo
lágrimas raras
que se encienden al tocar la tierra

había si
compulsión de fervores
y delirio de martirios
clavando una estaca
en el corazón de la pirámide

(el destino
siempre atento a todo dijo:
“comenzó la molienda de la historia implantada”


3

calesita extraña esa marchando
cuando llegó un calesitero
del tamaño de un hijo
 tordillo de dientes como espadas
ofreciendo sonriente en cada giro
sortijas argollas de granadas
cuando el tiempo Azucena
se parió sin reloj
metiéndose en las profundidades
del gesto

los bárbaros del mundo
cuadraron sus brújulas en el sur
y convocaron a sus manadas diciendo:
“hay mujeres raras transformándose
en madreselvas
encendidas marchan circulando
los jueves de todas las semanas
carne y flor creciendo
en  ese ensimismo país
tan al sur de todo sur


4

cuando estalló
tamaña rabia metálica
en los dueños paroxísticos
de la historia
concurrieron a delirar uniformados
los cazadores de getas
los cazadores de vientres
los cazadores de bocas
los cazadores de palabras
los cazadores de libros
los cazadores de gestos

salieron desangelados
con sus cruces en llamas

salieron con linternas negras
y corazas de mármol robadas
a defender sus criptas

¡época tan ciega
habrase madre cometido
devorando tanto afiebrado futuro
rompiendo el cristal de la utopía!

¡cómo se vienen madre para apropiarse
del mito carnal de la llanura
de la montaña y de los ríos!

cuando videntes
caen los jóvenes en racimos
sobre esta desmesura
de tierra nuestra
hermética y lejana
tan al sur de todo sur


5

¡época tan desgarrada
habrase madre
zumbando ciega¡

¿sobre cuáles tumbas sin forma
esparcieron sin destino
semillas vibrantes de sueños?

fusiles de espejo turbio
los getapatrias del aire arrojaron al rio
la carne palpitante que los enervaba
 los getapatrias del mar
se encerraron medrosos
a retorcer cuerpos y genes
los getapatrias de tierra

sintieron en sus plexos
que la Inquisición los bendecía
cuando arrancaban los ojos
y las tripas


6

como alunado aparece este sol
sudestando todos los suburbios
los barrios y las cercas

como ahuesadas brotan lámparas
alumbrando incipientes
cementerios de humo
cuando el río sin márgenes
los recibió de las nubes
para guardarlos
sabiendo que el  río devuelve
lo que no le pertenece

¡época tan honda madre¡
cuando el enfurecido contrareloj de la historia
agitó de repente el látigo
haciendo vibrar los ríos de piedra
juntando los barrios  silenciados

certezas aparecieron
ellas

Madreselvas empecinadas
saliendo a florar los jueves
sembrando de lámparas las ochavas
y de susurros las habitaciones

lágrimas bálsamos aparecidas
lágrimas blancas abriendo honduras
liberando gorriones sin nombres aun

muñecos niños apenas destetados
apenas hirsutos
pronto reverberando de preguntas
pronto calenturientos de respuestas
casi ensoñados
conciencia embroncada
con el fraude de la historia en contra
surgiendo entre adoquines
con gusto a cielo

cuando el silencio se partió en gritos
le arrancaron la llave a la historia

(todavía llevaban en su cuerpo
siestas de leche ellas
siestas de jungla ellos
siestas rumiadas con perros ellos
y ellas libros de cáñamo
entre las ingles)


7

la época desmesuró lucidez
cuando tirando candados y linternas
salieron a las calles
a pelearles al patrón de la vereda
palmo a palmo las baldosas

madreselvas
historia tan bruta
habrásenos caído encima
arrancando a mandobles
tan encendida carne
tanto futuro vibrante

madre
cuántos mis amigos partieron
florando alto
presintiendo algo
entre temblores y conciencia
empecinados en aparecer
saltando la historia del fraude
colgados de las palabras
como espinas
con la escuela apenas atrás
de sus espaldas
lágrimas y caricias blancas
Madreselvas erguidas
en la soledad del horizonte fantoche

tan disonante historia
abrásenos contado
para que fueran al muere
los eterjóvenes
que venían del futuro
a incrustarse en el pasado
dentro de esta coraza de cielo martingala

bajo esta máscara uniformada
con fusiles en los tálamos
la pedagogía del algotuvieron que ver
ha parado de crecer
bajo esta máscara uniforme
yacen los brotes inconclusos
claves y muñones
en esta tierra madre
que se deberá remover
pala a pala terrón a terrón
hasta que aparezca el nombre


9

blancoamor
carne y flor empecinada
apareciendo
entre el hielo de los días
cuando el enterrador de imágenes
se perfiló sin memoria

madre
cuantos mis amigos estaban
tan llenos de certezas
en los labios besos y broncas
en los ojos razones y sueños
en la piel pasiones y enigmas
y en los oídos
si
sirenas a mansalva
y repiquetear de agonías
en las parrillas verticales

certezas de los días blindados
brújula cuarteada al sur
los gorriones y los juegos van a volver
cuando ellas se subieron a la calesita
y marchando la empujaron

mocos en las ñatas color rosado
en las mejillas
reaparecen los pibes limoneros
asaltando los jardines
cabalgando escobas como potros
tripulando gigantes los roperos
del suburbio
lúcidos los ojos acuñando ventanas

( vivomuertos más vivos
con las palmas brotadas extendidas
nos miran
desde la nube barrilete
cielo bastardo de los oprimidos)


10

vemos entre los escombros y las cruces
vemos nítidas
a las madres del sur
ojos de lino perfil de patria
andar de llanura
marchando
caminan tranquilas ensuradas
siento el impulso de marchar con ellas
quiero decir hacia ese lugar
donde no hay geografía
ni materia
ni siquiera razón
sólo sur
ese sur que está más allá de todo sur
raras Madreselvas encendidas
marchando
calesita de los jueves en la memoria
burbujas blancas interminables
marchan
zapatos de agudo polvo
grabando las baldosas
historia de historias
palabra de palabras
susurro de susurros
gesto de gestos
marchan
Madreselvas
florando la memoria del sur
tan bruta
                 Nomeolvides


                                       Julio C.Azzmonti





















  






                   


                                                         


jueves, 2 de febrero de 2017

NEGRO TANGO



NEGRO TANGO


John Kennedy Casal es negro uruguayo y cantor
Es gutura rítmica en sus tamboriles genéticos
Es un instrumento de carne que se revive
ungido por su don templado al fervor de las llamadas

No usa  muletaje guitarrero
ni el chantear de las palmas
El vino le enciende el pico
mientras el sabor retinto de la uva
se vierte en su memoria
No ruega otra copa
la trueca por otra canción

Tango puro carajo
                                 dice
 tango charrúa oriental y sin maridaje

No mendiga escenario
                                         dice
Mi tango viene del refrite de los barrios


donde en los días bochornosos
la gente baila vibra y canta
porque se le canta
como se le cantó a don Gervasio libertador
Porque se me canta
                                    hermano
yo estoy aquí
Porque se me canta soy negro libertario
y cantor
Porque se me canta
inundo mis cuerdas de vino
pero compadre mamado jamás
mi vino se termina cuando
                                             mi madre
me mira desde el adiós

Digamos
                  que es guapo hasta el olvido
de su cuerpo ensombrecido


 Transita bodegones y comederos de todas cepas
Reconoce que mandó callar a todos
en un restorán medio pelo


cuando paladeó repentino
´´Antiguo reloj de cobre ´´
                                               dicen
que se enturbió su mirada
al rigor furioso de los aplausos

Hombre de semipenumbras
cabeza con chambergo
ala baja y una pluma blanca
donde va el pañuelo

Después
                con el tiempo entre paréntesis
hinchado el pecho de jugosanto
en la madrugada de los ciegos
siente desde el adiós la mirada de su madre


negro y todo se retira a los aposentos
                                                                dice
donde lo esperan su negra y su negrita

Largo y acompasado canyengue natural
cargando su gola bronca
bronce exquisito con verdín
se va como el tiempo
que nos parió encima

¡ Esa voz compañero ¡
esa voz cantando  ´´La casita de mis viejos´´
Esa voz que se aleja
                                   hasta perderse
dentro de un chorro espeso de tinta
quedando la magia de su sombrero
relumbrón blanco del más allá
flotando sobre su voz
                                 
                                   voz
saliendo tenue de la negrura
embargadas sus glorias
resuena aún
después de la derrota de la noche
cruzando el río sin orillas
hacia su Montevideo de plata
al que nunca
                        hermano
volverá


                        ÚLTIMO TANGO EN LA ENRAMADA


Rechiflados de rocío
de espaldas al amanecer
ella viborea atangada
el se obliga tanguistante

mejilla  con mejilla
juntos en simismo
ellos tan solos – los últimos –
lustrando el piso de La Enramada
con el terciopelo de sus pasos

bailan sin hablarse
sin memoria ni futuro
bailan troileando el presente
mientras el mundo decide
decide infinitas cosas

una voturé se detiene en la puerta
con dos cosos rajatablas
listos para quebrar
sopesan el momento
mostrando descarados                

el pavón de sus fierros

ella corrige con la destreza
de sus largas piernas
las vacilaciones que el alcohol
alienta en su compañero

el tango sigue en su queja
y en el estribillo
las dos getas acerando sus ojos
salen del auto
encarando hacia el salón

el tango trepa hacia su fin
el fuelle se abre inhalando
rozando su panza con el suelo
preparando su descarga

truenan varias veces
los fuegos secos de los chumbos
en el espacio hueco de la culpa
en el terreno del toma y daca

momento de nácar que fue piel
sobre tinta roja que se expande
recortando dos figuras congeladas
sobre el piso de parque
pero el tango
amigos míos
bordara en instantes la telaraña
de su transa con el tiempo y el olvido

luego habrá telón carmesí
luces que se apagan
penumbra
y un chan chan
bordoneando
algún sentido final…